|
|
| Рубрика: |
рассказы
|
Счастье моей жизни.
Автор: portishead
опубликовано: 30/04/2007 22:59
Статистика: Cр. балл: 0.00, голосов: 0, просмотров: 1169, рецензий: 0
|
 Добавить в Избранное
 В Список Друзей
 Написать автору
 Версия для печати
|
Звонок. Крики отскакивают от мраморного пола и долгим эхом аукают где-то сверху, где-то невыносимо далеко, где хочется быть.
Пусто в голове? Нет, там производная функции. Много примеров, исков и игреков, а сущность? Заперта в клетку условностей и обязанностей. Страстному желанию насилу ввели огромную дозу снотворного. Спи, приказано было ему. Спи и не просыпайся до тех пор, пока не будет поздно, пока все не закончится.
Шорох под ногами. Последний теплый ветерок блуждает в волосах, а может и в голове тоже. Странно идти тихо и неспешно по слякотному, промозглому городу, дышать тяжелым, загазованным воздухом и, направив взгляд в далекий серый от туч и тумана горизонт, наслаждаться жизнью. Но если больше негде!
За облезшим ограждением проносятся десятки машин, разбрызгивая мелкие капельки грязи, которые образуют на асфальте причудливые, диковинные формы. И все-таки свобода, все-таки вырывается сущность, все-таки не помогает ни одно снотворное. Насильственное убийство? Вероятно, единственное. Но ради чего? Ради этой чавкающей грязи под ногами, смешавшейся с золотыми листьями, умершими так рано. А они тоже умирают ведь. И каждый год возрождаются. Нет, прекрасно знаешь, что если убьешь, то это – навсегда. Это не лист. Но ведь невозможно так продолжать и бороться с двумя жизнями. Жить двумя жизнями. Почему у некоторых получается? А у меня - нет? Может, потому что тогда жизнь не состояла из одной спешки? И для обыкновенной жизни было время и для сущности, таланта находилось. Вот. Самое страшное слово уже сказано. Сущность вырывается… Мысли неминуемо сталкиваются с талантом.
- Тебя долгое время не было. Что случилось?
- Я… болела.
- Справка есть?
- Нет, меня мама лечит.
- В следующий раз обязательно должна быть справка, хорошо?
- Да, конечно… В следующий раз. Может быть.
Сущность. Невозможно ее запереть в клетку обязанностей до наступления лучших времен. Я - не могу. Если появляется желание писать, творить, то с легким сердцем я переступаю через условности этого мира, этой жизни. Так случилось, что часто приходиться выбирать, чем именно жертвовать. Да, иногда приходилось тушить желание творить, но тогда я чувствую себя предателем, последним человеком на этой земле. Убийцей самой себя. Но как выбирать? Как можно ставить крест на чем-либо? Или… может, это я сама усложняю себе жизнь. И никто более не совершает таких координальных поступков, а делит время так, чтобы на все хватало.
Вторая жизнь.
Бывает ночной или дневной. Она наступает тогда, когда ничего не может отвлечь. Когда пальцы любовно и страстно стучат по клавиатуре, а глаза впиваются в появляющиеся строки. Губы шепчут слова, предложения, кривятся или улыбаются. Глаза иногда даже плачут. А сердце отбивает ритм, и чем быстрее перелетают с буквы на букву пальцы, тем чаще становится ритм. Дыхание прерывистое, голова без повода начинает кружиться, а какое счастье охватывает все естесство!
Если написанное нравится, а править (пока что) ничего не хочется, то глаза блестят, и на радостях можно и потанцевать. И твердо веришь в тот момент, что всем на этом свете так же хорошо, как тебе сейчас.
Я не могу жить без этой радости. Именно она делает меня такой, какая я есть. Да, конечно, жить без нее я не пробовала, но … ведь это мое счастье. Счастье моей жизни. И состоит оно из многих идей. Но есть среди них одна, ни на что непохожая.
- Ух, ты, ты тоже хочешь быть писательницей?
- Да.
- Я тоже, представляешь! А я думала, нас таких мало на этом свете.
- Нас действительно мало, что и хорошо.
- Конечно, хорошо. О чем ты пишешь?
- Да так. Материал пока что собираю. Хочу написать о нашем мире. А ты?
- А я, что в голову сбредет. Миниатюры, отрывки, эссе. Я даже стиль один выбрать не могу. Как у кого прочту, так сама и напишу.
- Что ж, удачи тебе.
- И тебе тоже!
Идея…
Далекая и холодная, как космический ветер. Недосягаемая и прекрасная, как красное пятно Марса в небе. Голова кругом идет, сотни листов исписаны. Около трех лет потрачено на размышления, взвешивание разных вариантов.
Идея…
Прекрасная моя, любимая. Тебя боюсь достичь я и покорить, потому что пусто и скучно будет мне без тебя. Тебя теряю я, за тобой гоняюсь, казалось бы, в некоторые ночи уже касаюсь, но с рассветом ты исчезаешь, обретаешь ужасные формы, и я понимаю, ты снова убежала от меня, оставив, как змея, в замен лишь сухую шкуру.
Теряю, догоняю, забываю, но люблю невыносимо крепко. Хочу достичь, хочу описать так, как ты этого достойна. Почему же выходит лишь безрассудное чередование букв? Ворох листов, изорванных, исписанных, измятых. Нет, тебя там нет.
Идея…
Откройся в полном своем великолепии. Дай разгадать тебя такой, какая ты там, в представлении, в фантазиях. Не приходи, заставляя запечатлять тебя в множестве рассказов по частям. Явись в полном величии своем.
Не мучай…
- Мне нужно серьезно с тобой поговорить.
- Я вас слушаю.
- Мне не нравится то, что ты стала часто прогуливать.
- Мне нечего вам ответить.
- Неужели даже так? Разве ты не понимаешь, какими последствиями это обернется для тебя?
- Я прекрасно знаю, какие будут последствия.
- Тебе нужно учиться для своей будущей профессии. Чем ты хочешь заниматься в будущем?
- Я буду писателем.
- А куда поступать собираешься?
- Никуда.
- Как это?
- Этой профессии меня нигде не научат.
- Ты ведь знаешь, что тебя никуда на работу не возьмут без Высшего образования?
- А меня никуда брать и не должны.
- То есть? Ты нигде не собираешься работать? Твои родители знают, что ты задумала?
- Я в праве уже сама решить, что делать в этой жизни.
- К сожалению, это так. Но на что ты собираешься жить?
- Я буду писать.
- Почему тебе представляется все таким легким в этой жизни?
- Все отнюдь не так легко. Я это знаю.
- Хорошо хоть это ты понимаешь.
- Я была бы благодарна Богу, если б понимала на свете только это.
И это мучение на всю жизнь?! Всю жизнь этот поиск идеи, это гонение за правильным словом, это вечное перечеркивание, вечное начало!? А конец! Где он? Когда я достигну его?
Почему, почему, почему опять понимаешь, что написанное это вовсе не то, что должно быть. Ведь все правильно шло с первой главы, второй…
Или вдруг это только юношеское увлечение? И это закончится когда-нибудь. И я так и не напишу того, что задумала. Хотя я ли задумала это? Мое ли это произведение? А чье? Да, ничье. Оно так и останется ничьим. Не хватает сил понять его! Мало таланта, чтобы достойно описать! "Не догонишь, не найдешь, не напишешь…", - шепчет оно мне.
Господь, Муза, Талант, Дьявол, кто-нибудь… Помогите! Я хочу написать это! Хочу! Я хочу этого добиться! Должна понять тот мир…
- Ты!?
- Я…
- Как у тебя? Чем занимаешься? Давно не виделись. Чего такая грустная и бледная? Что пишешь, если пишешь еще, конечно.
- Ничего. Все в порядке. Болею чуть-чуть.
- Ничего не пишешь, я правильно тебя поняла?
- Да.
- Но … почему?
- Как бы тебе ответить… Наверное потому, что практически все уже было написано.
- Кем? Когда?
- Вами. Теми, кто пишет то, что в голову сбредет. Отвлекаете музу, черт вас подери.
- О чем ты говоришь??
- Ладно, не обижайся. Иди своей дорогой. И лучше не сталкивайся с писателями без вдохновения. Успехов.
Новый мир. Там все краски яркие. Красиво-то как, а!
Мир… Да. Тот самый, о котором я мечтала. Тот, который снился мне. Мир моих героев. Мир, который предпочел остаться неизведанным, закрытым для этого, нашего, мира людей.
Герои вы мои, я с вами. Я буду с вами. Не брошу вас, не оставлю. Не буду отвлекаться по мелочам.
Вы будете моей тайной и смыслом всего. Со временем я узнаю вас лучше и обязательно пойму вас.
Вы, может быть, не стОите этих жертв, но зачем-то ж вы были даны мне, зачем-то открылись именно мне.
Да, в этом мире мало слов. Но для вас я найду те самые-самые подходящие.
Да, почти все уже было описано другими: и человеческие чувства, и мысли, и даже места разворачивающихся событий, - но я найду и перерисую так, чтобы вы и все, окружающее вас, было моим. Только моим.
Эгоистично? Отнюдь. Так станет думать каждый, кто прочтет. Что придумано было специально для него и больше никого на этом свете.
Достигну, найду. Люблю. Больше не боюсь вас.
Прочь мелочи. Прочь непонимание. Я дождусь момента вашего откровения…
25 октября, 2003 |
Оценить произведение и написать рецензию может только зарегистрированный пользователь
Нажмите сюда, чтобы войти в систему.
После авторизации Вы будете автоматически возвращены на данную страницу.
Если Вы находите это произведение противоречащим правилам нашего сайта, пожалуйста, сообщите об этом администрации
Ваши данные останутся анонимными. Спасибо за сотрудничество!
|
|
|
|
Всего авторов:
Активных авторов:
Произведений:
Рецензий:
|
