| Мелькают тенями историй , Дни с перепутанной листвой , Дождем, рожденные в полете , Ведут опять борьбу со мной . Роняют сотканные жизнью, Листы , живущие тобой, Уйти спешат безповоротно , Бессмысленные дни гурьбой. В них нет тепла, дыхания , света Нет робости , сгорающей свечи, Как бессердечные злодеи , Терзают душу изнутри. И больно ждать опять весны , Напоминающей о жизни , Плывут обрывками куда-то , Чужие - собственные мысли. Под звуки спящего сознания , Не просыпаются мечты , И повторяет сердце часто, Что смысл жизни - это Ты. |