| Черновцы (Написано в соавторстве с известной мне неизвестной поэтессой) В желтых листьях, как в монистах, закоулки. А с ветвей летят каштаны на дорожки... Столько золота в распахнутой шкатулке! Все возьмет сентябрь, не растеряв ни крошки... Ностальгия навевает нам кручину, Возвращает память синие Карпаты... Напевает сердце тихо «Черемшину». Есть, что помнить, что любить i що кохати... Жили в городе румыны и гуцулы, Жили немцы, чехи, венгры и поляки... Буковинское вино сводило скулы -- И друг с другом славно ладили без драки. Наставляя внуков в добром по-житейски – Идиш был у неевреев в обиходе -- Старики вели беседу по-еврейски. Был язык у всех в почете, даже в моде... Церковь «пьяная», костел и синагога... Мы на Всенощную в церковь приходили... Возносили к небесам чертоги Бога... Нас цыганки, погадав, предупредили: Впереди ждет, дескать, дальняя дорога... Мы, не веря, хохотали откровенно... -- Помолитесь, мол, как должно, у порога... Черновцы мои – как маленькая Вена... Черновцы, нас потерявшие, мне жалко, Их сентябрь позолотил бесценной краской... Не о нас ли плачет дождь над Театралкой?... С грустью ищет ветерок на Кобылянской... |