| В души осколках мелких отражаясь, Зрачок пронзает замысла копьё, Стекает с пальцев лунное стекло, Стихами неумело притворяясь. Сверкнув в ночи лучом посеребрённым, Излишне вычурный, забытый стиль, Модерна линией скользит с перил, Мотивом упиваясь невесёлым. И в рваных небесах за горизонт Обозом звёзд, низвергнутых с высот, Слов зелье в Лабиринте Млечном льётся, Течёт из-под беспечного пера... Однако забываю иногда: Мысль ложью, изречённая, зовётся. 14.03.2004 |