| Как ясно и мило улыбались звёзды. Как им было тёпло и мягко в бездонной пустоте неба. Как робко смотрела луна на чёрный еле дышащий город. И как было тяжело Ему… Он был один из многочисленных лузеров населяющих наше Дно. ООО.… Как нас много. Нас бесчисленные легионы. Мы по-разному одеваемся, мы по-разному думаем. Кто-то гений, кто-то лентяй, а кто-то вообще негр. Какая разница? Все наши имена будут стёрты в бесконечном пространстве бытия. Пушкин не вечен. Пушкин умрёт тогда, когда умрёт поэзия. А это вопрос времени. Так вот, он сидел и курил. Курил спокойно, растягивая наслаждение. Курил как курят самую последнюю сигарету… Дым её уносился в равнодушную необъятность небес. -Она и всё. Больше не надо.- тихо сказал он, и его слова ушли в пустоту вечности. «Всё… Сигарета мертва, как и я.» Сигарета безжалостно выкинута. Четырнадцать этажей. Как долго мягко и плавно она падала. Она упала и затихла Есть такие малоприятные места, куда каждый выходит покурить. Куда сбрасывают со всех этажей выкуренные сигареты. Они там скапливаются месяцами. И никто их не уберёт, не соберёт в какую-то коробочку и не отнесёт до ближайшего мусорного контейнера. Потому что такие мерзкие места скрыты от глаз…. Зачем чистить там, где не видно грязи? Сигарета упала именно в такое место... Она там умерла. Она выполнила своё предназначение. Пусть она была выкурена не с жадностью, а спокойно, лениво и даже монотонно. Но она выполнила своё предназначение. Всё. Конец падения. Только вопрос не в том, куда она упала, ибо все мы падаем и разбиваемся в одном месте. Вопрос в том, с какой высоты она упала?... Он сидел и размышлял о падении этой сигареты. Потом улыбнулся и прыгнул вслед за ней. я НЕ РАССИСТ...И ДАЖЕ ЛЮБЛЮ негрофф... |