| В моем рассудке ты; но вне предела, Твои черты размыты – акварель Ветров весенних на земле сопрелой, Прозрачных, как погибшая метель. Твой голос еще тих, еще неточен, Звучит не громче он полета облаков. Твой облик в сердце – но не огранен и не отточен, И не затронул душу дымкой странных снов. Вершины сосен – шпили в небе сером, А на песке холодном я у их корней, У ног их – пылью, известковым мелом, Жду, когда голос станет четким среди их теней. И я твержу себе, и знаю, что немного Осталось ждать среди древесной наготы, И не погибну у конца дороги Без веры в то, что есть на свете ты. (05. 01. 2006 год) |