| Вечерней скрипке подпевает дождь И солнца нет, а все равно светло. В камине нежится разбуженный огонь И греет руки нежное тепло. Грустит сверчок о пролетевших днях. О колдовстве полуночной росы. О юных феях в сумрачных ветвях… Вдруг оживают старые часы. Их низкий бой напоминает гром, Грозы пьянящий дивный аромат. И не чета тому – промозглый дождь, Уныло заливающий наш сад. В кувшине – неподвижны как во сне- Стоят засохшие поблекшие цветы. Их серая мерцающая тень Легла на стену, у которой ты Уснула усыпленная дождем. С уже ненужной книгой на руках. И скоро тишина поглотит дом. И скоро ночь войдет в мои глаза. |