| Есть речь где буквы-мысли, Тебя влекут к прекрасам сна. Есть дни когда ты исчешь И так надеешься - она. Есть счастье веры в глупость сказки Где жажда нежного тепла Кричит внутри безумной пляской Как свет огня из глаз окна. Есть та безумная стихия, Что растворяет краски дня. Для цвета красок - все слепые, Когда молчит желанье сна. Есть слово - пишется по буквам, Но прочитать - не значит всё. Есть что-то , пишущее стуком, По перьям фраз внутри него. |