| «Почему молчу? Гитара, не тревожит больше. Нет. Ах, какой он право странный пухлых рук кордебалет…» И сидела, размышляла, Теребила клок волос. «Гриф похож на руку мавра, и шлагбаум без полос…» Он рыдал, стучал по струнам, В окружении скучных лиц. Выпевал: «От брутто к Бруно», Скрип соседских половиц. Он искал что изначально, Крыл по матери судьбу. Думала она, печально, «сейчас вот встану и уйду…». Но не встала, досидела. Жалость это, или лень. Вспоминала – «Было дело… И какой сегодня день, Кажется, среда, украдкой на часы бы посмотреть…» он хрипел, о чём то –«Сладко…» про любовь или про смерть. «Да любовь, совсем не кстати, Он конечно не причём. Пахнет ночью старым платьем, потом, клеем, и борщом…..» |