| 220 по стрелкам дней, Губы выжаты в сок гранатовый. Дайте руку! Скорей, скорей! Я зажата мотком накатанным, Лентой синей небрежных дней, По какому-то расписанию, Я смотрю на гостей-чертей И как будто не удивляюсь им. Белоснежное утро скрипит Под ногами, по нервам скрюченным. Кто-то выбросит в небо ключи И за ними заблудится в будущем. Освежит все глоток зимы, Порошком спелых роз отравленный, Не избавиться от кутермы... Не избавиться...Знаешь, а надо ли? Через годы красочных встреч, Маскарадов закрытий, осенних. Я, в толпе незажженных свеч Так хочу попросить прощенья. |