| Нас, трепангов и моллюсков, Людям не понять. Хоть и говорят по-русски, Континент – их мать. Ты подай им блюдо устриц Под лимонный сок. Створки закрываем шустро, Прячемся в песок. Мало было нас с родимых Мест глубоких взять. Проплывайте, люди, мимо… В море, нашу мать. |