| Остановка. Подхожу не спеша. Неизвестно отуда появляется бомжевидного вида неизвестно кто. Мужчина. И да и нет. Старик. Скорее нет, но возраст абсолютно не угадывается. Что-то когда-то бывшее человеком. - Девушка, - побарываю в себе желание сделать хотя бы шаг назад. Помню о том, кем он когда-то был (все-таки «он» или просто… так).- Простите, ради бога, вы не подскажете, как мне проехать… я забыл куда мне … на что мне надо садиться. - А куда проехать? – смотрю внимательно. Сколько времени надо, чтобы разглядеть человека. А человека в человеке. Не вопросы. Просто смотрю и вижу старое, поношенное пальто, больше похожее на тулуп, но длинное, до голени. И видно, что старое, но без дырок. И все остальное: и шапка-ушанка, и непонятная обувь, и торчащий свитер. Но при этом… да, конечно, старое, но просто неухоженное, но вполне еще ничего. По крайней мере подходит его возрасту. А сколько ему лет? Сорок. Пятьдесят. При всех моих усилиях не могу определить. Он нетрезв, но не алкаш, как у нас принято их называть (кого «их»?), но и пьет не первый день. И все это в доли секунды, потому что он перескакивает с одного на другое в своем сбивчивом рассказе. - Прости меня, а вы не знаете… здесь есть поблизости пивной киоск? Оглядываюсь. Есть. Там между домами через дорогу. - Есть. Там должен быть. Между магазином и вон тем киоском. - А он там точно есть? Точно-то точно, а вот точно где именно не могу вспомнить. Я сотни раз проходила мимо него, а где стоит сказать не могу. Отсюда его не видно, да и темно уже. - Ну вы перейдите через дорогу, а там спросите. Вам покажут. - Нет, это далеко. Я боюсь не дойду. Я был у друга…нет….у одного мужика и мы выпили…а что еще остается. Он тоже бывший военный. И я…тоже. Я ведь Афган прошел, до этого тоже везде был, а вернулся , а жена вышла замуж за другого.А я подполковник. Я и Афган, и… а теперь вот…а я там на двадцать рублей пиво куплю? Вот этого я даже предположить не могу. - А сколько у вас пенсия? -Пенсия. 1830 или 50. Так вот государство о нас заботится. Да жена понятно…а потом что делать…пить. Далеко. Не дойду. - А вам куда ехать? Думает. Но кажется, что называет первое, что видел на автобусах. - На трак… на НЛМК. - Это вам на 22-й надо. – подъезжает транспорт.- Это мой. - А ну спасибо вам, простите меня, ради бога… Ну если только ради. |