| Почему-то грусти всегда больше, чем радости, и я опять убеждаюсь в этом снова и снова. Чем дольше жизнь, тем всё короче годы, И стало свято всё забытое уже, И ближе стали те невзгоды, Что раньше проходили в стороне. И лики проступают все заметней, Забытых, близких ранее людей. И летний дождь, и бабушкины руки, И тёплое парное молоко, Не знаю, есть ли в мире, что дороже, И если есть, то я не знаю что. |