| Период застоя. Дряное. Пустое. Привычка бумагу марать, Но строки ликуют, мой мозг атакуя, Скандируя громко: нас рать! И что тут поделать? Смотрю осовело, Как лезут они из меня. Вбирает бумага чернильную влагу, Что строчка - то снова фигня. Листок за листочком. Поставлена точка, Как будто рыгнул пистолет. И я понимаю - дорога прямая Тетрадным листам - в туалет. Но снова и снова писать я готова, По ходу съезжая с ума. И шепчет мне разум: признайся уж сразу, Признайся, что ты - графоман. Но я глуховата, пошлю его матом, И дальше, бумагу марать... А строкам со смехом скандирует эхо: Нас_рать, дорогая, нас_рать. |