| Он сидит на подоконнике, ноги в ночь, затылок в боли, Он стирает все исходники, он меняет все пароли. Снег - зашиворот, за пазуху, жар от ноута в бедро. Всё убить - сегодня главное, всё - пока не рассвело. Пальцем по тачпеду, с шелестом проворот страниц, людей, На минутку остановится он на ней.. на ней.. на ней.. Фотография с заглавной и последнее письмо. Так случилось, было славно, только было ли? Прошло? Кто? Подруга? Одноклассница? Был влюблен? Потом писал? Для чего? Зачем? Похвастаться? Чем? Зачем? Ты сам-то знал? Провалился, выплыть впору бы, восемь лет, как рук не жал... Удалить. Забыть. По-новому. Удалить?.. не знал.. не стал.. "Привет. Ты как? Полгода не писал. Прости. Сегодня солнце слепит. Я восемь лет смотрел, искал, Есть ли еще на этом свете Такая. Только не нашел. Такой как ты - не получилось. Я рад, что ты вчера приснилась, Ну, будь здорова, я пошел." Он сидит на подоконнике, ноги в ночь, затылок в боли. Он в своей заглавной роли, кажется, переиграл. |