| Слова, как кисть, а образы, как краски, В душе рождаются, чтоб выплеснуть порыв. Порой – романс, порою – просто сказки, Почувствую, едва портьеру приоткрыв. Однажды брод нащупав в мир иллюзий, Где сладко нежится тревожная душа. Я в перепачканной словами блузе, Мотив из фраз ловлю, что кружатся, шурша. Осенний дождь или весенний ливень Случайно занесёт лукавый ветерок. И вдруг сквозь шторм меня окликнет Сильвер, И бригантина тихо проскользнёт между строк. |