| Убогих серых жухлый листопад Вокруг меня назойливо кружится. Средь них, порой, мелькают невпопад, Как будто человеческие лица. Но это лишь мистический обман, За ними ни души, ни состраданья. Их в прошлом сотворил один шаман, Из праха, легковерным в назиданье. Как распознать, кто средь летящих свой, Чтобы в букете места удостоить. Пусть остальных дождь смоет с мостовой, Не соблазнившись яркой суетою. |