| Жизнь похожа на забег, Босиком по кочкам, Сильно выпивших калек, В дождь, безлунной ночью, Стартовавших в магазин За вином креплёным. А в округе он один, Да и то не полный. И заветных пузырей Хватит лишь для первых. Потому то, кто мудрей, Тот не тратит нервы И со стадом не бежит К этой общей цели. Нет в ней счастья для души И дороги виражи Мудрым надоели. |