| Скошенной травы немая боль – Гонит ветер дым сгоревших душ, Звезд колючих искорки ранят исподволь, Нас готовят к верности долгих зимних стуж. Осень серебристая в золоте погрязла, Знает, скряга старая: смертна зелень древ. Птица перелетная в облаках увязла, Тщетность века бабьего вызывает гнев. Щиплет морозь первая сердца глубину, Гибнет в бликах искренних холодность души. Верность лету смертному я уж не верну, Все ушло, закончилось – сны не вороши… 25.09.05 |