| Все пишут, пишут, пишут, Зачем же пишут? Не пойму. Когда на крик души поэтов, У вас нет дела не кому. Глядите вы, как на изгоев Когда вам льется боль сердец И призираете свободу, Как излагается поэт. Но я терпеньем ограничен, Уйдёте вы в небытие Никто о вас потом не вспомнит И не помянет, не помолвит. Такая учесть гложет всех, и мучает довольно многих. Но счастлив ли тогда поэт? Когда собрав воспоминанья, Пробудит памяти черты. И вспомнит милое созданье, Ту девушку своей мечты, Ту музу, что его пленила И радость жизни подарила. Наверно улыбнется он. И хоть на миг, но счастлив станет. Но занемеет сердце вновь Когда не слушают его, А меж собой сидят, болтают. Простые люди, не поэты Вам не хочу Читать стихи И ни вопросов, ни ответов Моих не дозоветесь вы. Я лучше как огонь исчезну Из вашей жизни из судьбы Но всем потом не говорите Что сам ушёл. Виновны вы! |