| Что романтичного в дикой грозе и ветре, Когда хлестают капли больно по лицу Когда все в грязном и жестоком спектре И мир как будто ближется к концу? Холод – предвестник смерти – ближе к телу, Порывы ветра не дают идти Сейчас бы у огня, да чаю сделать Но убежища, как будто не найти… Что воспевали, милые поэты, Вы у камина, с рюмкой коньяка Грозу, выделывая пируэты И совращая, дам, наверняка… Вот вышли б усмирить эту стихию И даму захватили бы свою! Любил поэт грозу в начале мая… А я вот, как ни странно, не люблю. |