| Это истрия о любви и том, что может произойти из-за неё... История одной души, одного вечера. Вот, собственно говоря и она. :) Ванна. Мерно, толчками вытекающая кровь из порезанной вены. Короткие гудки в телефонной трубке. Застывшие слёзы на щеках. Его последние слова. Тишина… Она с ужасом открыла глаза и уставилась в потолок. Это был сон, просто дурной сон. Она вздохнула. Странно, обычно сны не задерживались в её прелестной голове, но этот она помнила до мелочей. Она помнила что делала, что чувствовала. Она помнила голоса, их тончайшие оттенки, что говорила, что ей отвечали. Всё было настолько чётко и ясно, что… Ей никогда не снились кошмары! Она ещё раз вздохнула, выдохнула, успокоилась. «Это был только сон!» – повторяла она про себя, только страшный сон. Ничего такого никогда не произойдёт, потому что такого быть не может. Самовнушение – великая вещь, для тех, кто не хочет верить. Она повернулась на другой бок и плотнее прижалась грудью к его широкой, тёплой и такой родной спине. Обняла руками за шею, закинула ногу на бедро и снова закрыла глаза. Через минуту она уже спала. Их история банальна по своей простоте. Они познакомились на остановке. Обыкновенной автобусной остановке. Она ждала какой-то транспорт, он просто ждал… Была зима, довольно холодно. Он был немножко пьян, она грустила. Он просто подошёл и предложил ей… Ирисок. Обыкновенных конфет. У них завязался разговор. Она пропускала очередной троллейбус, к нему так никто и не пришёл. Он предложил ей зайти, она согласилась. Ей, не хотелось ехать домой, в небольшую однокомнатную квартирку, где её ждала подруга, огромное количество домашней работы, и как всегда вечер одиночества. По дороге он зашёл в магазин и купил сока и водки. Ему было грустно. Ей одиноко. Обоим всё равно. «Он был старше её, она была хороша…» - как будто про них написано. Он окончил университет инженером-информатиком. Она училась на литературном факультете, на филолога, но собиралась стать писательницей. Он был стопроцентный технарь, а она гуманитарий. Всю ночь они болтали обо всём на свете. Она узнала, что его бросила девушка, там на остановке он ждал её, но так и не дождался… У неё же никого не было. Учёба не давала времени на личную жизнь. Под утро он упился вусмерть, а она стояла на балконе и встречала рассвет. Проснувшись, он увидел её, и им пришлось познакомиться ещё раз. Алкоголь выветрил всё из его головы. Ну что ж, пожала она тогда плечами, значит, так и должно быть. Они говорили, он рассказывал о себе, она о себе. Они смеялись, вспоминая вчерашний вечер. Он всё больше ей нравился. На прощанье они обменялись номерами телефонов и она ушла. В этот вечер он не позвонил, не позвонил и на следующий, не через неделю и она плюнула на ожидание. Приказала себе его забыть. Забыть всё! Все, что было только в её фантазии и мечтах. Он позвонил много позже и пригласил её в кино. Она летела как на крыльях. Он ждал её. Он всё рассказал, объяснил, она поверила и потянулись дни счастья. Хотя, как известно, именно эти дни не тянуться, а бегут. Бегут, проносятся, пролетают. Их хочется задержать, но невозможно, и мы просто отпускаем их во всеобщую круговерть жизни. Дней было много, очень много, настолько много, что вся жизнь стала казаться сказкой. И вдруг этот сон. Она не стала гадать к чему бы он, не любила гадать. Она просто приказала себе выкинуть его из головы, как уже не раз приказывала себе забывать о плохом или том, что ей не нравится. Дни мчались всё быстрей и быстрей. Он всё чаще задерживался где-то, не приходил домой, порой сутками не давал о себе знать. Она всё чаще тихо плакала в подушку, металась по пустой квартире, не зная чем себя занять. Лихорадочно искала телефон и тыкала в кнопки набирая, до боли, знакомый номер. С ослиным упрямством слушала длинные гудки, а после его голос: «Алло?». Она бросала трубку. Снова плакала и как ненормальная лихорадочно бегала по квартире… Она чувствовала, он молчал. Она плакала, он молчал. Она слушала, как он молчал. Она любила, а он… Молчал. Молчание убивало… Вечер, стрелки часов медленно ползут по циферблату. Его всё нет. Она взяла скальпель и телефон, пошла ванну комнату. Старый номер, заученные до автоматизма движения, знакомый и такой далёкий голос: «Алло?» - Привет, милый. Ты сегодня вернёшься? - Я немного задержусь… Скальпель скользит по внутренней стороне запястья, медленно но неотвратимо разрезая кожу. Капелька крови стекает на пол, пока ещё только капелька. Она улыбается. - У нас тут небольшой сабантуйчик намечается, - продолжает он. И как будто что-то почувствовав. – Но я постараюсь сорваться пораньше. - Хорошо. Скальпель всё глубже и глубже проникает в неподатливую плоть. - До вечера. - До встречи, любимый… Телефонная трубка упала на пол. Короткие гудки разрывали тишину. - Я люблю тебя. Я любила тебя до конца. До последнего вздоха. Ты ни в чём не виноват, виновата только я. Родной, я очень сильно люблю тебя! Остро отточенная полоска металла добралась до тонкой вены. Кровь фонтаном брызнула из разреза. А она сидела и улыбалась. До последнего мгновения её не отпускало ощущение дежа вю, но откуда оно взялось, она не могла вспомнить. Мёртвая, будто приклеенная улыбка, закрытые глаза и тишина… с тихими, частыми телефонными гудками. «Это сон. Просто страшный сон…» 12. 11. 2006. Все события являются исключительно плодом моей фантазии. Совпадение с реальной жизнью - случайность. |